Portinari no está -decía Portinari. Por un instante asomaba la nariz, daba un portazo y desaparecía.
Eran los años treinta, años de cacería de rojos en Brasil, y Portinari se había exiliado en Montevideo.
Iván Kmaid no era de esos años, ni de ese lugar; pero mucho después, él se asomó por los agujeritos de la cortina del tiempo y me contó lo que vió:
Cándido Portinari pintaba de la mañana a la noche, y de noche también.
-Portinari no está- decía.
En aquel entonces, los intelectuales comunistas del Uruguay iban a tomar posición ante el realismo socialista y pedían la opinión del prestigioso camarada.
-Sabemos que usted no está, maestro- le dijeron, y le suplicaron:
-Pero ¿no nos permitiría un momento? Un momentito.
Y le plantearon el asunto.
-Yo no se- dijo Portinari.
Y dijo:
-Lo único que yo sé, es esto: el arte es arte, o es mierda.
EL ARTE ES EL RESULTADO DE LA EXPRESION,DE SENSIBILIDAD DEL HOMBRE Q OCULTA EN SU INTERIOR.
ResponderEliminarLAS GRANDES OBRAS ESTAN HECHAS POR PERSONAS Q SON MUY SENSIBLES Y Q ENCONTRARON LA FORMA DE PLASMARLO, HASTA EL PUNTO DE SER IGUAL AL SENTIMIENTO OCULTO.
Z9
EL ARTE ES EL RESULTADO DE LA EXPRESION DE SENSIBILIDAD DEL HOMBRE, Q OCULTA EN SU INTERIOR.
ResponderEliminarLAS GRANDES OBRAS ESTAN HECHAS POR PERSONAS Q SON MUY SENSIBLES Y Q ENCONTRARON LA FORMA DE PLASMARLO,HASTA EL PUNTO DE SER IGUAL AL SENTIMIENTO OCULTO.
Z9
FELICHITACIONES NAY!!!
ResponderEliminarBONITO BLOG
BESOTES
**YESI**
q haces gordita abrazadfora
ResponderEliminarel arte es arte sino es mierda jajaja... muy corto y conciso. realista y cruel, como corresponde
un abrazo grande
te quiero y extraño tus abrazos
tenemos q vernos